Le regard digest en

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Dans l’ombre des lanternes vacillantes, le théâtre de Kyoto s’élevait dans un silence éclatant. À l’heure où la cité s’endormait par-dessous la lueur pâle de selênê, c’était ici que se jouaient les drames les plus séculaires du Japon. Sur la scène, des acteurs masqués, vêtus de soie et de brocart, incarnaient des astres errants, des guerriers déchus et de dieu oubliés. Chaque mouvement était lent, mesuré, imprégné de la cervelle des siècles révolus. Dans l’atelier adjacent, un espèce humaine se tenait assis censées une degré de masques alignés tels que des portraits endormis. Taira no Kenji, maître sculpteur, était vécu par tout Kyoto pour son sentiment particulier. On disait que ses masques de Nô possédaient une conscience, qu’ils portaient en eux des fragments d’avenir. Ce n’était pas un commode artisan. C’était une chiromancienne, un espèce humaine avec lequel la voyance s’exprimait n'importe où dans le but buriné et la peinture élégante qui donnait espérance de vie à ses fabrications. Il passait des heures à bien crées le cyprès sacré, laissant l'épreuve révéler doucement les portrait qui y sommeillaient. Chaque masque racontait un passif, non seulement celle des petits personnages qu’il représentait, mais aussi celle de celle qui allaient le porter. Car Kenji ne créait pas uniquement des produits d’art. Il créait des prophéties. Cette nuit-là, il s’apprêtait à bien achever son dernier chef-d’œuvre. Un masque propice à un très large interprète de la troupe impériale, un être humain dont le titre était chuchoté avec justesse à la cour du shogun. Kenji l’avait façonné de près, suivant les lignes qu’il voyait apparaître sous ses mains, laissant la voyance gérer son œuvre. Mais lorsqu’il posa le pinceau sur le propos pour y peindre les derniers éléments, une étrange connaissance le traversa. Une ombrage glissa dans ses chakras, un frisson indiscernable qui fit trembler sa main. Il s’arrêta un évènement, recherchant son accomplissement professionnel sous la éclaircissement tamisée des bougies. Le masque semblait le épingler. Il n’était toujours pas terminé, et toutefois, il dégageait une expression troublante, tels que s’il contenait déjà un religieux que isolé Kenji pouvait détecter. La voyance ne se manifestait jamais de la même manière, mais il savait reconnaître les signes. Il recula d’un pas, décidant de suivre son œuvre avec doute. L’expression du masque, qu’il désirait frappe de quiétude, lui apparaissait dès maintenant ambiguë. Quelque chose dans le dessein semblait murmurer une authenticité qu’il n’était pas prêt à aimer. Le silence de l’atelier devint pesant. Kenji savait qu’il venait de élaborer un fragment du futur. Mais cette fois, il ignorait encore de laquelle ce destinée était consacré.

L’aube teintait Kyoto d’une vie grise et diffuse, un store silencieux sur les toits courbés des maisons de intention. Dans l’atelier de Taira no Kenji, l’odeur persistante du cyprès gothique et des pigments séchés flottait encore, imprégnant n'importe quel recoin de l’espace. Mais l’artisan n’avait pas trouvé le sommeil. Il était resté éveillé, adoptant la toile posé sur sa table de labeur, incapable de se détourner de son regard figé. L’expression modelée semblait se métamorphoser à chaque mouvement de la flamme des bougies, oscillant entre tranquillité et malaise. La voyance parlait souvent par des traces lumineux, et cette nuit, elle s’était manifestée d’une manière qu’il ne pouvait ignorer. Le masque n’était pas un pratique ballon d’art. Il portait un fragment d’avenir, et Kenji savait qu’il ne pourrait s’en joindre autant que la réalité ne lui serait pas révélée. Il s’arracha en dernier lieu à sa soin et sortit de l’atelier. L’air moderne matinal le frappa comme par exemple une lame, tranchant clair la torpeur qui pesait sur son corps. Les rues de Kyoto s’animaient mollement, les marchands installant leurs étals, les moines déambulant en silence, récitant leurs prières. Pourtant, un étrange sentiment continuait de le hanter. Il savait où il devait aller. Les immémoriaux racontaient que la forêt aux abords du temple Fushimi Inari abritait des esprits habilités à révéler ce qui était inconnu. Les masques de Nô eux-mêmes puisaient leur présent dans ces croyances. Si la voyance avait un inspiré à lui présenter, il le trouverait là-bas. Il marcha longtemps, dépassant les torii rouge qui marquaient l’entrée du sanctuaire. Sous la clarté encore pâle, le sentier s’enfonçait dans l’ombre des arbres séculaires, où le murmure du vent semblait carillonner de façon identique à un écho ancien. Lorsqu’il atteignit une clairière occulte, il s’arrêta. Le silence était dictatorial, figé à savoir la toile qu’il avait taillé. Il s’agenouilla sur la mousse humide et ferma les yeux. La voyance n’était pas généreusement une renseignement immédiate. Elle était une attente, une ajour à ce qui voulait sembler considéré. Un frisson glissa le long de son doublure lorsque le vent se leva brusquement, embrasant un tourbillon de feuilles. Puis il vit. Des images fugaces, fragmentées. Un acteur sur scène, vêtu d’une robe de soie immaculée. Le masque, posé sur son minois, figé dans son émanation ambivalente. Puis une infamie brutale. Une formes s’effondrant par-dessous la luminosité admise des lanternes. Un entendement coupé. Le session interrompu. La panique. La défunt. Kenji rouvrit les yeux, le cœur battant. La voyance venait de lui livrer son envoi d'information. Le masque qu’il avait buriné portait un destin pessimiste. Et ce futur allait bientôt s'opérer.